Киллер на пенсии
Не часто я пощу стихи, нарытые в сети. Но тут зацепило, причем очень сильно зацепило. Даже учитывая некоторую не особо любимую мною военную составлящую, что в данном случае только лишь добавило пронзительности. Что еще раз говорит о том, что хорошо написанное нельзя ничем испортить. Короче, не буду больше рассусоливать свои впечатления, лучше прочитайте сами и, если есть желание, оставьте автору пару строк. Имя автора является ссылкой на страничку ЖЖ со стихами.

Осенняя ухмылка...

Пыльно и серо – тихо как в склепе, воздух удушлив, но чист.
В черную папку «Память о лете» крайний кладется лист.
Глупые танцы, грязные тайны – ложь в хороводе игр,
Мир изменился, сейчас в паутине бьется как муха тигр.

Новые сказки пишутся кровью – тех, кто ослаблен не ждут.
Сталь в рукаве, закаленная болью – совесть затянута в жгут.
Бывшей принцессе лесть и улыбки в честь восхожденья на трон,
Ему только память, обман и ошибки, как последний патрон.

Корчится лето средь гильз листопада – осень отменный стрелок,
Снегом контрольным агонию кончит (честней, чем ударом в висок).
Четко и просто – жизнь примитивна в ровном мелькании лет:
Слабых добьют, идущий устанет… но может оставит след?

Кто-то продолжит его дорогу – пусть слаб, равнодушен, не крут,
Выбора, впрочем, нет, как и дома, если тебя в нем не ждут.
Новое дело, новая осень – снега блестящая гладь.
Теплое лето кончается быстро, если его предать.

В сетке прицела радужной ланью забьется чужая мечта.
Все повторится, все в мире не ново. Смерь бесконечно скучна.
Ну а пока все тихо и пусто, над точкой не дрогнет рука.
Патрон в карабине, и тлеет ухмылка в надменных глазах стрелка.

(с) jokereet

Отдельные френды знают его как одного из авторов "Стукача"